Il y a des journées qui ne décident pas. Des journées étirées, sans raccourci, sans niveau fixe. On anticipation, mais chaque acte apparaît reporté. Tout se fait flottant, comme si la vie s’était doucement décalée. ce n’est pas un large cataclysme. C’est plus simple, plus lent. Une sorte de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, la lumière semblait subsister en surface. Les signes que j’utilisais étaient admirables, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à préférer ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une direction à adopter cependant, mais floue. Un signal faible, mais exagérant. Pas assez considérable pour me mettre en rangée. Trop intéressant pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas une question d'intention. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et toutefois, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une preuve. C’était une approche, une voix. Quelque étape de plus vaste que mes descriptifs. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, juste ce qu’il est préférable de faire pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de envie ne se formule pas fidèlement. Il faut un endroit pour cela. Un état qui sache accueillir ce qui ne se formulé toujours pas plus clair. Un positionnement sans bruit, sans pression. Où l’on est en capacité de ouvrir sa demande sans avoir été réduit à une case. Pas un compétition voilé. Pas une acception splendide. Une solennelle présence. Et ce jour-là, c’est prosodie là que je me suis tourné, presque facilement.

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